Epírica

     Gota a gota el tiempo se agota Gota a gota y sin pausa Gota a gota va y viene Decimos que se agota pero siempre vuelve Decimos que vuela Decimos que muere Decimos que se pierde cuando no sabemos valorarlo    Gota a gota el tiempo se agota Es fácil hablar de él porque siempre está con nosotros Nos mima Nos deja entristecernos llorar ser felices querernos pasar tiempo juntos vivir Pero siempre nos da unas pautas unos límites una serie de segmentos partidos llenos de ilusiones pensamientos e ideas que tenemos que reflexionar y para las que tenemos que utilizar tiempo    Gota a gota el tiempo se agota Entonces podemos decir que el tiempo es una herramienta Muy necesaria pero realmente no es algo que podamos tocar ni coger ni manipular a nuestro antojo Simplemente está está ahí ahí y con nosotros Alrededor en las esquinas en el espejo de viaje descansando bostezando leyendo Está siempre con nosotros y nosotros con él    Gota a gota el tiempo se agota Pero es interesante ver c

Todas las noches se oye un golpecito. El suelo vibra. Mi mente se revuelve en sí misma. Piensa la causa, pero sabe que cualquier respuesta racional es causa y efecto de un suceso extraño. De una razón para no dormir.  Siempre hace sueño. Está vacía la espesura del pensamiento. Está triste y sola la niña que duerme en su interior. Que vive dormida en la sonoridad apabullante de la noche.  La casa está en un punto de la tierra, baúl de cadáveres envueltos de esperanzas. Tierra de miradas que ven por primera vez. Tierra de corazones que como luceros iluminan el mundo y que se apagan con él.  Aguas estancadas en desolaciones, en momentos pasados que duraron mucho, más de lo que quiso el tiempo. Aguas rotas y derramadas por los valles de carne que surgen de las cuencas de colores y que caen hacia un  vacío existencial, hacia el absurdo espacio y rebotan en el suelo, en la tierra.  Tierra de agua. Agua terrenal en la salvación divina.  Frío solar, que envuelve y hiela los mare

1- | - Vitale                     2- | - Albia.                                         3- | -  Catártico                                                                   4- | -  Hélade.                                                                                           5- | - Millado                                                                                                                  6- | - Ánimas                                                                                                                                         7- | -  Éter. Vitale albia catártico hélade millado ánimas éter. ... 1 ... 2 ... 3 ... 4 --> Un cuadrado.  1... 2... 3... 4... --> Medio círculo. .1.. .2.. .3.. .4.. --> Una tercera parte del rombo. ..1. ..2. ..3. ..4. --> Dos décimas partes de un poliedro. 1. Exaedro milis con Albiones matemáticos en círculos concéntricos. 2. Esferas cónicas con concentración de yodo en el seno del pasado. 3. Presentes

Cuando los ojos duermen y las mentes visitan reinos de luz o de oscura templanza, se levantan los viles con espadas en mano y susurran al viento como ángeles en la tierra. Comienza la andanza, la exploración de lo inhumano, del interior no imaginado, de la abrumadora consciencia vulnerable. Duermen los ojos y los corazones se aceleran. Guerras, amores y felicidad son ingredientes de las noches. Algunas son templadas y los ojos no son provocados a la locura al abrirse de madrugada. Pero otras son frías o demasiado calientes y en y ante sí dejan efímeros recuerdos de un destino dimensional, ajeno, de espacios inconexos, de posibilidades impresas en leyes no escritas. Las almas vuelan o conversan airadamente en universos de almas o de creencia en ellas, queridas, amadas, odiadas o solas protagonistas de un rato de diversión.  Y mientras todo esto es, en cualquier parte y en todas a la vez, la escarcha se deja caer en una niebla  de cristal, espejo de todas las cosas sobre el sombrí

Me gustan las tardes de invierno. Esas en las que dejas que el tiempo moje la tarde, mientras la oscuridad cae firme y suave sobre la luz del atardecer. Me gustan estas tardes porque el mundo se mueve, el cielo baila y corre sobre la infinidad de sí mismo mientras yo observo, imagino y pienso tantas cosas, puras, vivas y espumosas como las crisálidas blanquecinas al tiempo que el vapor de agua inunda su océano lejano.  Me gustan las tardes de invierno. Sobre todo cuando llueve. Son colores fríos, azulados, con tonos amoratados en el fin de los tiempos. La luz se va del paisaje, del eterno mirar. Si te paras en silencio, se oye una delicada cortina de lágrimas de la luz que antaño vivía. Acarician la ciudad, los jardines y el mar. Viven empapando la existencia. Aunque traen la oscuridad mucho más rápido. También el olor que sientes en tus pulmones limpios cuando sales de la burbuja y te enfrentas al frío, a la noche y al peligro.  Me gustan las tardes de invierno cuando nie