Epírica

Paseaba por la ciudad esta mañana. Andaba sin rumbo aparente porque ni el suelo veía. Ayer había acercas, carreteras, ramas que garabateaban el suelo infinito... Hoy solo había un inmenso mar de blanca agua, pura, limpia y sólida que tarde o temprano mudaría en hielo y que a algún despistado viandante se querrá llevar consigo. Hasta el césped había cambiado su color a tonos transparentes debido a que su leve superficie había sido tapiada. Tiempo ha que no veíamos semejante conquista de tan inmenso ejército blanco. Mientras dormíamos, silenciosos soldados caían discretos desde el cielo. Y nos vencieron en la noche en calma ocultando nuestra realidad, mientras nosotros nos divertíamos en sueños corriendo por la inmensidad de la mente. Hemos sido derrotados por la fuerza del cielo y la estrategia del agua y del frío. Sin embargo la revancha se está luchando. Juntos estamos rompiendo sus defensas de hielo. Algunos caen, pero se levantan. Otros, pala en mano, rompen sus murallas....

Esta vez me dispongo a hacer una reflexión acerca del tiempo, gracias a una pequeña inversión de tiempo que he gastado en pensar en el tiempo. ¿Qué es el tiempo? No tenemos una clara definición. Creo que nada que sea tan abstracto es fácil de definir. Es posible, aun con ciertas dificultades, poder definir de forma exacta un objeto material. Pero, una idea... Es más complicado. Y si esto es difícil, una característica como la que vengo a tratar ya es... ¿imposible? Realmente el tiempo existe porque vivimos y nuestros actos y movimientos están en consonancia con él. Pero, ¿cómo es posible que hayamos conseguido relacionarnos con él? El tiempo parece que es quien lo controla todo, el hecho de que el sol esté más alto en el cielo, o no esté porque esté la luna, o esté en otra parte, o en ese momento haya tormenta y no se vea, o que haya un terremoto y seamos consientes de la duración de su temblor, etc. Es decir, el tiempo es "un instrumento" que nosotros utiliz...

Delgadas hebras verticales entorpecían mi visión. Detrás de la ventana, una dulce y gruesa cortina de dobles filamentos de agua no me dejaba ver mas allá. Me sentía torpe y dolorida. Me costaba moverme. Mi cuerpo, frío como el hielo y pálido en la noche, descansaba sobre las plumas grisáceas de mi cama. Había soñado con la crisálida de una futura mariposa, una crisálida morada oscura, casi negra, casi apagada. Pensaba que no iba a nacer nunca su dulce princesa; pero entonces empezó a resquebrajarse. Dibujó pequeñas líneas intermitentes e irregulares, interminables grietas vacías. De repente se rompió. Los trozos sólidos cayeron lentamente al suelo, observando cada milímetro de segundo cómo lenta, pero inevitablemente se acercaban al gélido césped. El tiempo se detuvo, mis ojos, inquietos y nerviosos, analizaban cada trozo de crisálida, analizaban el camino zigzagueante que los llevaba directamente por el abismo del tiempo hacia el fondo. No hicieron ruido al chocar contra el césped ...

Las nubes giran y se rozan hasta morir, hasta que un rayo de luz las atraviesa, hasta que la noche se cierne sobre ellas, hasta que la oscuridad las impide resurgir… Una vez que la tranquilidad las nubla y las estrellas las protegen, mis ojos, encendidos con la niebla, reparan en su presencia. Nubes, mudas y tristes precipitan sobre mí, cortejadas por mi mirada, alabadas por tu inocencia. Entonces, te veo sola entre los versos de este poema, impasible, con esos ojos de luciérnaga, con la duda en los labios, con el temblor de los suspiros del cielo. Las nubes pierden mi atención. ya solo queda ella… Única ante mis ojos, perfecta para mi mente, sus ojos se mueven, cambian repentinamente de dirección y me miran, y me observan, su mirada sigue impasible. Cualquier movimiento podría hacer que cambiara; y no quiero, niña preciosa. Ojalá no seas un espejismo de esta mente sola y desnuda. Vuelvo a mirar a las nubes y ya no están, han desaparecido. Quizá sea que yo...

Qué paradójico. Pasear por el viento... Por una corriente de aire que te empuja, que no te deja moverte a tu aire (nunca mejor dicho). El viento te maltrata, te aleja del camino directo, te zarandea en diversas direcciones, de un lado a otro, de un punto al contrario... Te tira, te recoge, te pega , te cura, te grita, te habla, te domina... Hasta que ya no sientes ni tu propia mirada. No se debe luchar contra el viento pudiendo dejarse llevar por él... por su marea de recuerdos, de imágenes, almas, olvidos, personas, amores y odios, luces y sombras, lunas, soles, estrellas... Cuando te dejas llevar por el viento, sus alas te protegen del frío, de la lluvia, del dolor. Te lleva el viento hasta el infinito. Luchar contra él  es luchar contra uno mismo. Es enfrentarse a la misma imagen que se nos dibuja en el espejo y que nos observa, intacta, seria, pero con una melancólica sonrisa. Tampoco es bueno coger el camino de la brisa. Es demasiado lenta,...

Creo recomendable y necesario analizar estos dos ejemplos del título. Cómo es posible que dos frases con los mismos elementos a diferencia de un espacio, permita el cambio de significado completo de la frase. Y ya no es, claro, la forma escrita que nos permite diferenciar entre ambos ejemplos, sino la fácil e incorrecta pronunciación que en la lengua oral puede producirse y, por tanto, la malinterpretación que de su significado puede darse. Este es un simple ejemplo de la importancia que supone el alargar las palabras, excluir las pausas, los espacios, etc. Sin embargo, sea cual sea el pensamiento de cada uno, al menos una de las dos oraciones es "correcta" desde un punto de vista general, a diferencia de la otra que es una valoración personal. Es cierto que el cine es cultura , ya que nos permite obtener una enorme riqueza personal y nos ofrece grandes enseñanzas. Por el contrario, decir que la cultura es la escultura de la vida, se trata de una opinión person...

A los ilustrísimos lectores que buenamente pasen por aquí les digo, que este blog, como bien dice en su descripción, representa un espacio propio en el que escribo todo aquello que surge de mi mano y mente, ya sean sueños, poemas, cualquier texto en prosa, ideas, disertaciones, etc. El título, el cual creo que conviene explicar, se trata de una palabra que no existe como tal, pero que sin embargo es una mezcla entrelazada e inesperada de los términos épica y lírica, términos que considero de una grandeza excelente. Por el momento esto es todo. Espero que sea este un íntimo y acogedor espacio en el que podamos compartir todos, tanto vosotros, agradables lectores, como yo, imperfecta y peculiar escritora un rato de placentera lectura y solitaria reflexión.