Epírica

Otro año más. Pero. Pero. Con eso nuevo que hay ahora. La nueva normalidad. Unas circunstancias especiales, extrañas, desesperantes, des... cualquier adjetivo bueno que queramos negativizar. Qué cosas. El año pasado aún no imaginábamos lo que se nos venía encima. Este año no sabemos lo que aún nos queda por soportar y por vivir. Quién lo diría y quién lo dirá. Esta noche es Nochebuena (y quien quiera que siga el villancico), y mañana Navidad. Igual que siempre. Igual que todos los años. Siendo más o menos. Probablemente menos. Casi seguro. Para bien o para mal. Quién lo diría y quién lo dirá. A pesar de todo seguirá habiendo cenas y comidas, se presentarán los turrones, los polvorones, los mazapanes habituales y la comida. Todo seguirá siendo igual sobre la mesa, aunque habrá menos platos. Muchos niños agradecerán poder comerse esas croquetas que antes tenían que repartir entre más comensales. Este año solo cambiarán las personas: no habrá tantas, no serán las mismas ni estarán ni irán...

Se trata de lo que era: una sinestesia; oía lo que gritaba en silencio y veía lo que no existía soñando con ello en una caricia visual. En fin, exacto, olores ajenos a la nada, al extinto crepúsculo de luz que nunca rocé. Quién soy, me pregunté esta mañana ante la oscuridad de una habitación cuya penumbra es solo la sombra de un alma asomada por la ventana. Cuando no hay luz ni vemos, pero sabemos lo que hay. O eso creemos. Quién nos dice lo que hay. El recuerdo de una noche de verano no es recuerdo, sino concepto idealizado de una visión alterada por el deseo, la ilusión y la irrealidad personificada.  Qué hay escrito en el techo que flota sobre mí cuando los ojos abro al final de la noche. No hay nada. O yo no lo veo, pero sí lo hay. O yo imagino que lo hay sin percibir nada más que lo que no veo por no ser capaz de ver porque mi naturaleza me lo impide. Qué seríamos nosotros si fuéramos todo. Ahora podemos ser todo para nosotros mismos, para alguien o nada para todos. Qué todos,...