Black
Había salido perfecto. No había sangre, el arma no podía encontrarse cerca de la escena del crimen y, en el caso de que se averiguase su paradero, nada ni nadie conseguiría relacionarlo con el crimen, con este crimen. Sin embargo, toda precaución es poca. Y por eso vas a ayudarme a que no se note. A que nadie nunca descubra la verdad. O si no, tú y yo, sí, tú y yo estamos muertos. Y muertos de verdad. No me apetece tirarme toda mi vida natural en un cubículo oscuro sin poder escribir. No, señor. Si nos pillan, sea de quien sea la culpa, tú y yo, sí, tú y yo, nos suicidamos. Prefiero morir como alguien que mató para verse muerto, que seguir vivo en la muerte de la realidad, o sea, muerto en las tinieblas de la vida. No me mires así. Estamos los dos en esto y los dos saldremos bien o mal. Además, yo soy escritor. ¿Tú qué eres? Exacto, nada. No me mires así. Si todo sale bien, tú y yo, sí, tú y yo, seremos ricos y podremos irnos lejos. Juntos o separados, como veas. Pero lejos. Muy lejos...