Epírica

La viola está en su sitio. Inclinada. Apoyada contra la lápida. La niña, sentada en el suelo hace dibujos con una ramita de ciprés. Otra vez esa niña en el cementerio. Otra vez sola. Siempre sola. Está cerca de sí misma, pero lejos de su alma; perdida; robada. Tiene una herida, en el corazón. Sangra. Sangra lentamente. Un pequeño río líquido de sangre roja, roja como el dolor de su soledad que la acompaña y que le ayuda a tocar la viola, arma del diablo, herramienta de evasión del color de su sonrisa... apagada.  Imagen de Manuel Viola No eres nadie. Te has acercado a mirar. ¿Quién eres? Nadie. Un alma. Otra más. No te acerques a la viola. No podrás tocarla. No se deja tocar. Es el instrumento del diablo, que juega con un palo a pintar la tierra. Esa tierra que pisas, en la que dejas tus huellas, en la que dejas caer tus lágrimas cuando sangras y tu sangre cuando lloras. Ella, esa niña que ahora observas asustado y arrodillado detrás de un arbusto, sabe que estás ahí, obse...

Comienza aquí una pequeña saga de historias, relatos y descripciones tétricas sobre cualquier elemento del mundo. Cualquiera es bueno para hacer de él una "tetricada", para convertirlo en algo feo o estridente o quizá tenebroso. ¿Por qué?, podrías preguntarte. Porque... ¿nunca te has cuestionado por qué para unos es bonito o alegre una cosa y para otros es lo contrario? No es que ese cuadro en cuestión cambie, sino que nosotros somos los que cambiamos y en función de nuestra psicología, un algo es una cosa u otra o ambas o ninguna. Por ello, te traigo aquí una serie de imágenes, historias, etc., que espero que te gusten y que supondrán una serie de artículos a lo largo de algunos días.  Diviértete... o no. En tu capacidad de ilusión reside esa reacción. Tetricada (I) La noche caía encinta, como polvo de luz oscura. El paisaje ya no era sino negro carbón que a sus sombras asustaba. A veces volaba bajo un cantar nocturno una orda de pequeñas saetas voladores. Los c...

¿Te has dado cuenta? En muchas obras, sean poéticas, en prosa, teatrales o según convenga, a veces, encontramos personajes peculiares -que no raros-, extravagantes por cualquier razón -o desazón que provoquen- y cómo no, extraños a más no poder -que pueden-. Bien sea este personaje el protagonista o un simple y sencillo garabato con buena intención en su comienzo, pero mal acabado y, cuyas formas se entrelazan y flotan suspendidas en el aire en arquitectura del vacío. Y es verdad que los hay, Max Estrella en su (ex)céntrico y puntiagudo esperpento, el intrigante asesino o su acompañante de trama, aquel punki ,  en  Burgati de Jesús Toledano (escritor burgalés)  o cualquier otro. Están mal definidos, nadie sabe para qué están o cuál es su cometido. Sin embargo la novela en cuestión no puede acabar sin que se tenga en cuenta el papel y la información -raras veces detallada y concisa- que puedan aportar. Normalmente en clave. Normalmente ambigua. Casi nunca arbitraria....

Si no te fijas no lo ves. Pero si te fijas, tampoco lo ves. ¿Y sabes por qué? Porque lo que uno no quiere ver no lo ve hasta que no le queda más remedio. La lucha por permanecer ciegos, a veces supone un cambio de vida, un intento de ser diferentes, de vivir en nuestro sin vivir, de ser invisibles ante los ojos de los demás, de ver en nuestra propia ceguera, de convertir en ciegos a aquellos que nos miran para impedir que nos vean.  Andas por la vida por andar, porque dicen que caminar es bueno... y sano. Si no... permaneceríamos sentados en el mismo escalón a la sombra del mismo toldo observando las mismas nubes. Bueno, no. Las mismas no porque ellas siempre están en movimiento. Siempre andan o vuelan por la vida. Su movimiento cambia nuestra vista porque según avanzan modifican las sombras de los objetos que vemos e incluso de nosotros mismos. ¿No te habías dado cuenta? Si tú no te mueves, en el fondo cambia igualmente tu visión de las cosas porque el sol les da nueva vida c...

Hola. Soy Ercario. Vivo solo en una casa. Me la dieron hace años cuando todavía era yo, cuando cada uno era cada uno. Ahora ya no soy yo, ni siquiera cuando me miro en el espejo me veo siendo yo. Por cierto, te escribo a ti. No a alguien conocido, sino a ti que pierdes tu tiempo en leerme a mí. No me creo importante. Ya te lo he dicho, no soy nadie. Ni tú tampoco. Ni siquiera aunque lo creas. Nadie somos nadie para hablar de nosotros mismos. Solo pueden hablar de nosotros los demás. ¡Qué osadía! A nadie le doy poder de juzgar. Y menos si no sabe quién es uno. Y menos si no sabe cómo juzgar. Ni qué es juzgar. Pues lo dicho, en mi casa estoy. Supongo. Y supongo que es mía. Nadie me ha hecho firmar nada. Y nadie ha venido a quitármela. Será que hay casas para todos. O que todos tienen casas. O que los que no la tienen tampoco la quieren. Listos son que no necesitan encariñarse con nada que pueda cobijarte sin tan siquiera darte los buenos días. Yo me levanto. Todos los días. Por costumbr...

Dicen que las palabras son eternas. Dignas de la contemplación. Infinitas. Humildes. Libres. Dominantes. Pero... no. No son nadie, son todo; a diferencia de nosotros, que no somos nada.  Las estrellas son amarillas, dicen los niños. A veces se ven blancas, reflejarán todos los colores. Otros dicen que son negras o que se comen a otras. ¿Qué más dará, si son humanamente inalcanzables?  Soñamos con ellas. A veces, incluso, queremos ser estrellas, inalcanzables para los demás que han de envidiarnos. Pecamos de egoísmo y de ilusionismo. No de ilusión, sino de pérdida del amor a nosotros mismos.   El cielo es azul, o eso decimos cuando nos levantamos con el pie derecho. Es gris cuando el pie izquierdo se despierta primero. Es negro cuando la calma se desvanece, rosa cuando las flores nacen, rojo cuando sangra la noche, violeta cuando se tuercen sus tallos. La tierra nos sujeta. Quizá no debería soportar tanta ignorancia y estupidez. Me da lástima verla sufrir ...

Esta vez os voy a traer a un buen amigo mío que os quiere explicar un poco acerca del título. Algunos ya lo conoceréis, pero aún así, os presento a Immanuel Kant, el "descubridor" de la razón como existencia real del y para el Ser Humano. Bien, para empezar, Kant, aquí presente, os va a explicar un poco su teoría y su opinión acerca de este tema. Posteriormente yo os explicaré mi opinión acerca de lo mismo. Y, en último lugar, me gustaría que cada uno de vosotros, destacados lectores, presentéis vuestra opinión sin miedo porque en la filosofía todo son hipótesis y, por muy irreales que parezcan, ninguna es imposible. Bien pues, puede empezar, Kant. Escuchadlo bien. " Buenas, sé que probablemente ya me conocerán. Al parecer en este siglo, no muy lejano al mío, mis teorías y pensamientos se estudian, escuchan y explican en todas las regiones del mundo. Y me alegro enormemente por ello. Me siento realmente agradecido. Bien, gracias a la redactora del blog que m...

Negro, un negro profundo iluminaba el suelo. Las violáceas dalias conjuraban contra mis ojos. Seguía siento una dulce y pálida niña de piel de cristal, de blancos cabellos y anaranjada mirada. Me gustaba mi vestido, rosa palo. Quedaba en armonía con mis ojos, pero me daba un tono general más cercano al pastel. Y yo seguía prefiriendo los colores fuertes. Mi madre decía que el blanco era un color claro. A mí me parecía uno de los más oscuros, de los más fuertes. Tenía miedo de que cuando envejeciera, las canas puderan salir negras y que mi vejez se convirtiera en una juventud cotidiana. Quizá fuera lo mejor para que la beige sociedad de dudas me aceptara al fin.  M e había hecho fuerte. Las claras y azuladas lágrimas que eran despedidas por mis ojos, a su vez llorosos al verlas caer al plateado abismo de la soledad de una niña que estaba sola, habían hecho desaparecer mi grisácea Tristeza. Unos dicen que esta princesa indeseada es un ser oscuro. A mí me parece más una mujer rub...

Para reflejar la realidad no hace falta pensar. Hoy en día cualquier pensamiento irracional es suficiente para describir lo que se ve a simple vista. Triste es que no vivamos en un mundo claro, fácil y sencillo; sino en un mundo irregular, curvilíneo en intervalos manchados de sueños que nacen de la irrelevancia ajena. ¿No creéis que esto es triste? Yo no, la verdad es que es genial. Estoy sentada en el tejado de uno de los áspides del cabello que cubre la tierra neoyorkina. Es de noche. La gente duerme, en teoría, porque sin embargo hay ruido, jaleo, el silencio llora porque no lo dejan salir de casa, la luz puebla la noche y nubla el día. Demasiadas sombras absurdas entre su propia inconsciencia. ¿Quiénes se creen que son? ¿Se pensarán que son alguien, algún simple cualquiera por vivir en la mítica New York? Me creería yo quizá más importante si viviera aquí, fuera poeta y lograra sobrevivir a la incansable e insaciable marabunta de sombras sin rumbo o, bueno sí, con rumbo de GPS y ...

El viento sufría de la tenue luz del atardecer. Comenzaba a sentir un repentino escalofrío. Llegaba la noche. Las espigas que por el día parecían solo un arco curvo y flexible de futura vida resplandeciente, ahora llameaban furiosas moviéndose estrepitosamente, casi siendo arrancadas del suelo para lanzarse como saetas hacia el débil, pero cada vez más brillante sol que poco a poco se escondía entre el horizonte.  El paisaje se nublaba, se oscurecían sus colores antes claros, eléctricos y pasteles; colores que ahora lentamente están desapareciendo para juntar sus destinos en un nocturno y profundo negro que en flor se estaba transformando para vivir luminoso en la noche y morir en piedra convertido al ver los ojos del amanecer. El viento se detuvo. Todos los seres vivos que en la escena se reunían, quietos se quedaron, miraron al cielo y esperaron. La esférica dama, plateada cuando se refleja en el espejo de la superficie del lago, donde viven peces multicol...