Epírica

     Gota a gota el tiempo se agota Gota a gota y sin pausa Gota a gota va y viene Decimos que se agota pero siempre vuelve Decimos que vuela Decimos que muere Decimos que se pierde cuando no sabemos valorarlo    Gota a gota el tiempo se agota Es fácil hablar de él porque siempre está con nosotros Nos mima Nos deja entristecernos llorar ser felices querernos pasar tiempo juntos vivir Pero siempre nos da unas pautas unos límites una serie de segmentos partidos llenos de ilusiones pensamientos e ideas que tenemos que reflexionar y para las que tenemos que utilizar tiempo    Gota a gota el tiempo se agota Entonces podemos decir que el tiempo es una herramienta Muy necesaria pero realmente no es algo que podamos tocar ni coger ni manipular a nuestro antojo Simplemente está está ahí ahí y con nosotros Alrededor en las esquinas en el espejo de viaje descansando bostezando leyendo Está siempre con nosotros y nosotros con él    Gota a gota e...

Todas las noches se oye un golpecito. El suelo vibra. Mi mente se revuelve en sí misma. Piensa la causa, pero sabe que cualquier respuesta racional es causa y efecto de un suceso extraño. De una razón para no dormir.  Siempre hace sueño. Está vacía la espesura del pensamiento. Está triste y sola la niña que duerme en su interior. Que vive dormida en la sonoridad apabullante de la noche.  La casa está en un punto de la tierra, baúl de cadáveres envueltos de esperanzas. Tierra de miradas que ven por primera vez. Tierra de corazones que como luceros iluminan el mundo y que se apagan con él.  Aguas estancadas en desolaciones, en momentos pasados que duraron mucho, más de lo que quiso el tiempo. Aguas rotas y derramadas por los valles de carne que surgen de las cuencas de colores y que caen hacia un  vacío existencial, hacia el absurdo espacio y rebotan en el suelo, en la tierra.  Tierra de agua. Agua terrenal en la salvación divina.  Frío solar, ...

1- | - Vitale                     2- | - Albia.                                         3- | -  Catártico                                                                   4- | -  Hélade.                                                                                           5- | - Millado                                           ...

Cuando los ojos duermen y las mentes visitan reinos de luz o de oscura templanza, se levantan los viles con espadas en mano y susurran al viento como ángeles en la tierra. Comienza la andanza, la exploración de lo inhumano, del interior no imaginado, de la abrumadora consciencia vulnerable. Duermen los ojos y los corazones se aceleran. Guerras, amores y felicidad son ingredientes de las noches. Algunas son templadas y los ojos no son provocados a la locura al abrirse de madrugada. Pero otras son frías o demasiado calientes y en y ante sí dejan efímeros recuerdos de un destino dimensional, ajeno, de espacios inconexos, de posibilidades impresas en leyes no escritas. Las almas vuelan o conversan airadamente en universos de almas o de creencia en ellas, queridas, amadas, odiadas o solas protagonistas de un rato de diversión.  Y mientras todo esto es, en cualquier parte y en todas a la vez, la escarcha se deja caer en una niebla  de cristal, espejo de todas las cosas sobre ...

Me gustan las tardes de invierno. Esas en las que dejas que el tiempo moje la tarde, mientras la oscuridad cae firme y suave sobre la luz del atardecer. Me gustan estas tardes porque el mundo se mueve, el cielo baila y corre sobre la infinidad de sí mismo mientras yo observo, imagino y pienso tantas cosas, puras, vivas y espumosas como las crisálidas blanquecinas al tiempo que el vapor de agua inunda su océano lejano.  Me gustan las tardes de invierno. Sobre todo cuando llueve. Son colores fríos, azulados, con tonos amoratados en el fin de los tiempos. La luz se va del paisaje, del eterno mirar. Si te paras en silencio, se oye una delicada cortina de lágrimas de la luz que antaño vivía. Acarician la ciudad, los jardines y el mar. Viven empapando la existencia. Aunque traen la oscuridad mucho más rápido. También el olor que sientes en tus pulmones limpios cuando sales de la burbuja y te enfrentas al frío, a la noche y al peligro.  Me gustan las tardes de invierno c...

Ya no me gusta la Navidad. Pero me gustaba en su momento. Siempre hay un momento para todo. Para ser felices y para estar tristes. Para reír y para llorar. Para saltar de alegría o callar. Momentos que se repiten, pero que a veces no están equilibrados.  Todos hemos vivido la Navidad en color. Cuando éramos pequeños. Cuando corríamos por la casa con nuestros hermanos y primos pequeños. Cuando veíamos las interminables luces de colores, el árbol que nos resultaba grande, ajetreado de adornos, estrellado y luminoso. Muchos regalos. Muchísimos. Tantos que luego nos preguntaban por ellos y nunca nos acordábamos de todos. Menos mal que nuestros padres –¡Santos Reyes!–, sí.  La mesa estaba llena de comida que se iba acabando junto con nuestra hambre. Luego, los turrones, polvorones y demás dulces navideños. Lo mejor de la cena hasta que llegaban las riñas y teníamos que dejar de comer. Y, al final, los regalos. (Y algunas envidias, como es lógico). Pero la felicidad irr...

La violencia del mar por debajo del cielo, bóveda acristalada, inundada del fuego, de la parada del tiempo al expulsar de su corazón las vértebras de su montaña interior. Azules de terciopelo, violetas rubios, amarillos grisáceos, naranjas rojizos, granates dorados y allí, al fondo del horizonte infinito, una esfera, la esfera que gobierna, la que nos hace brillar. Ahora es una estrella con mayores reflejos aún. Está tintada de su alma, rodeada, matizada y delineada de un negro plomizo surgido de las entrañas del máximo cuerpo lejano.  Océano que se arrodilla ofreciendo su mano de espuma al cielo que sangra, cuyas nubes se evaporan en un tornado de fuego. Los hombres miran, deslizan sus miradas atemorizadas hacia el cielo. Intimida. Al final observan atentos los cambios del murmullo de lágrimas que reflejan su techo, mucho más lejano que los seres que se creen por encima de. Pero no. Nadie puede a la naturaleza, a su fuerza espectral, a sus quejidos, a sus lloros y a sus g...

En una misma dimensión se perciben dos planos de luz: el de la naturaleza y el de la humanidad. El primero se desborda de la realidad, de la dramática pulcritud del ser, del reflejo, del espejo salado que acristala una copia de los seres que se miran en él. Es un plano luminoso, serio, en permanente movimiento de claras curvas sobre la arena. Es azul, como el cielo despejado. Está nublado cuando el gris pondera el cielo en positivo. Es negro cuando las sombras tapan como una colcha a los sueños del día. Es, como todo lo que le rodea, una ilusión lumínica, exacta, real, verídica y verdadera, que encharca y envuelve la vida con su blanco y espumoso encaje.  El plano de la humanidad demuestra el rastro de una sonrisa y de una mirada ajenas al sabor vívido y profundo del paisaje de sal. La luz envuelve los rasgos, la tez y el busto de quienes rozan con su alma el océano policromado. El vestido es un lago, un cuadro limitado que esconde el secreto del mar. La luz renace en el l...

Desde principios de año, tenemos en Burgos un magnífico proyecto cultural en Twitter:  Cultura Burgalesa ( @CulturaBur ), perfil que comparte día a día y sin descanso, todas las actividades culturales de Burgos capital y provincia, junto con varios hilos de carácter histórico y de recomendación cultural. Es en todo momento un lujo leerlos y aprender con ellos.  Hablo de esta cuenta porque es la primera que nos ha apoyado a los artífices del nuevo Ateneo burgalés , una iniciativa que ha surgido desde abajo, desde los jóvenes burgaleses con el fin de cuidar, cultivar y potenciar la cultura en nuestra ciudad. Queremos juntar a jóvenes con interés en aprender, investigar y debatir sobre la cultura y sus numerosos vértices, que entrelazan la vida y el sueño. La cultura es parte de nuestra sociedad y de nuestra genética como personas. Nos educamos en y con ella; nos sentimos parte de ella. Pero solo somos una pequeña parte de su tradición histórica. Cada uno de nosotr...

Desde esta ventana miro ese nuevo espacio enmarañado de naturaleza. Es un nuevo mundo, un nuevo abismo verde. Está moteado de flores de colores, de lágrimas pigmentadas caídas de los rostros de las damas que por él pasean y se deslizan imperfectas. Sus trajes se rozan con la brisa del azul, con las saetas de rocío que se despliegan desde lo más hondo hasta el cielo inacabado.  Cuántas almas habrán transitado por su desenfadada realidad, ajena a la de los demás, ajenas todas a la lente que las observa.  Un tiempo de tranquilidad andando por el jardín, un aire cotidiano en un momento de paz y de gracia. Idea sencilla, liviana. Cómplices de la vida.  Una vista pura. Colores claros, visibles y en oscura contraposición en su silencioso espacio. Me gusta esta nueva vista. Me gusta su reflejo en el espejo de mi ventana. Santuario abandonado ante mis ojos, acompañado por dos damas que comparten mi tranquilidad, mis ojos y mi mirada durante un minuto...  durante ...