Greguería

De
No grites,                              que no te quiero oír.                              Desaparece.                                                                       Eres un gris                                        y agrio grito                                      grosero.                          ¿Te gustará                                mi greguería?                                    Me da igual.
                         Ah, no                                            que no sabes                                  ni lo que esto es.
Tranquilo.                          Yo te lo explico.                                         Es un sol                                                                             Salado,                                            pero solitario                                 sentencioso,         al fin     y al cabo.                               Nunca   lo                                             entenderás. 
                        ¿O sí?                                      Estúpido estropajo                              de tristes destrozos
trazando                                trepidantes                                                trazas                                       
                      trozeados                                   de inusuales        y                           estridentes destrezas.
¿No me escuchas?             No me importa.                                     No me dirijo a ti           
                              Porque                                     Ni existes                                            ni me importas.

¿Esto es poesía? 
                               No
                                          Es una luna de dioses
                                                                                     Muertos
                                                                                                            Decadentes
                                                                                                                                       Descerebrados
                                                                                                                                       Literatura
                                                                                                           ¿Recién nacida?
                                                                                         Viva
                                            Entre el sol de la tierra
                               Sí
No, no lo es
                                                                                                                                          Inexpugnable
¿Pintura?                                                                                                                  Extraña       
                        En óleo                                                                                 Excéntrica
                                                 Insustancial                                      Iluminada
                                                                                         Invertebrada
                                                                           imperturbable                        Existencial                                                                                                     inobservable                                                                     Demoníaca
                                             indestructible     
                              Un arte
¿Arquitectura?

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Este blog suele ser de creación literaria, casi como base vital, salvo, eso sí, ese artículo: La mujer en el papel del personaje literario peculiar , muy recomendable.  De nuevo, al igual que aquél, este texto va a ser distinto. ¿De creación? Sí, claro. Cualquier cosa en que uno crea la puede crear. Por ello, esta vez, vamos a inmiscuirnos en algo tan trillado como la verdad y, en algo mucho más profundo como la intraverdad .  La verdad, ¿qué es la verdad? Tenemos a nuestra disposición un inabarcable viaje filosófico sobre esta cuestión. Miles de personas han intentado encontrar un significado a este concepto tan abstracto. Muchos han encontrado definiciones tan teóricamente académicas como literarias. Pero, ¿qué es la verdad? Nunca ningún autor ha estado de acuerdo plenamente con la definición de su compañero de mesa. ¿Dependerá ello de la ideología, creencias o experiencias? Si realmente esto fuera un factor definitorio del concepto, no llegaríamos nunca a un significado u
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Mientras sigue lloviendo

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Observando por la ventana, veo una cortina. Una cortina exterior que inunda las miradas ajenas y los refugios de la tierra. Las piedras del pasado, negras por absorber la oscuridad del mundo y del ser humano, brillan. Brillan con una luz blanca. Se limpian, se dejan bañar por el cielo negro que las deja limpias, blancas como si acabaran de nacer. Siempre hay momentos para todo, dicen, o eso dicen los que dicen que dicen de decir. Maldicen de malas maneras malos dichos. ¡Maldición! ¡Cuánto se dice y qué poco se transmite! A veces se comunica más a través de la miope gota de agua de una interminable lluvia. ¿Por qué cuando llueve reflexionamos? ¿Qué tiene la tristeza del cielo y el gris de su sombra que nos hace ensombrecer y pensar? Darnos cuenta de nuestra presencia, a veces ausencia de la misma y otras veces... presente ausencia de uno mismo. La promesa de vivir no siempre es dulce ni optimista porque cuando uno esta alegre, el cielo llora, demuestra su angustia ante la Natura
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Qué paradójico. Pasear por el viento... Por una corriente de aire que te empuja, que no te deja moverte a tu aire (nunca mejor dicho). El viento te maltrata, te aleja del camino directo, te zarandea en diversas direcciones, de un lado a otro, de un punto al contrario... Te tira, te recoge, te pega , te cura, te grita, te habla, te domina... Hasta que ya no sientes ni tu propia mirada. No se debe luchar contra el viento pudiendo dejarse llevar por él... por su marea de recuerdos, de imágenes, almas, olvidos, personas, amores y odios, luces y sombras, lunas, soles, estrellas... Cuando te dejas llevar por el viento, sus alas te protegen del frío, de la lluvia, del dolor. Te lleva el viento hasta el infinito. Luchar contra él  es luchar contra uno mismo. Es enfrentarse a la misma imagen que se nos dibuja en el espejo y que nos observa, intacta, seria, pero con una melancólica sonrisa. Tampoco es bueno coger el camino de la brisa. Es demasiado lenta, demasiado tranquila, no nos deja trast
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